Ce n'est pas la peine. Voir, on ne s'est pas

Ce n'est pas la peine. Voir, on ne s'est pas construit. A l'amende, à la cendre.
Douces et doux. Raidis, endroits où l'on ne se pousse pas.
Ruines légères leurs segments prisés, repliées elles fument leurs corps allongés, pour ne plus cerner se font des ventres troués de leur grisaille.
Auprès de toi ... Et de toi ... Et de toi ... Égoïstement.
Amères mains de transparences un instant se rencontrent, ceux qui rient, ceux qui souhaitent, ceux qui jouent avec la mort, disent que ce n'est pas la peine.
Nous ne savons pas comment faire. Nous ne savons pas faire.
L'énergie que l'on nous avait prêtée maintenant marque le vide sans balises ; alités commençons à penser que l'on se ressemblait sûrement un peu. Les matelas des malades s'alignent dans un couloir qui ne se termine pas, la gueule rigoureuse d'un inhumain menace, furieusement il renifle nos consciences et nos sexes incertains, prêt à déchiqueter celui qui se lèverait.
Quelqu'un aurait pu ne pas avoir peur. Nos intérieurs brunissent.
Nous sommes beaux et perdus.